Hay una playa lejana al sur de la piel,
al sur de la piel: Bujama




Las noches manosean los cometas
y te tratan con el desdén mismo de las olas,
pero a los cangrejos nada les interesa y borrachos de sal
pisotean, del mar, los trazos esforzados.

Te tratan como a una ramera que varó sus deseos en la playa
mientras yo me cuento que Bujama no tiene la culpa de las machas,
ni de medusas, ni de bufeos, ni de tu mirada tierna.

Bujama es culpable de las olas solamente
como yo de tus pies hinchados y tus náuseas.

Te tratan como una ramera aquí en Bujama donde un rayo de luna no dibuja
ni ilumina nada,
y aquí a la sombra larga de la tarde
el sonido del mar despierta justo a las siete
y lanza mis recuerdos sobre la orilla
donde mis besos siguen surcando tu espalda.